Amor e sabor.

Sempre que reflito sobre o amor recordo-me de um dos poemas de Adélia Prado, escritora mineira, católica, e um dos maiores nomes da literatura brasileira - o nome dele é "Casamento".

"Há mulheres que dizem: Meu marido, se quiser pescar, pesque, mas que limpe os peixes. Eu não. A qualquer hora da noite me levanto, ajudo a escamar, abrir, retalhar e salgar. É tão bom, só a gente sozinho na cozinha, de vez em quando os cotovelos se esbarram, ele fala coisas como "este foi difícil", "prateou no ar dando rabanadas" e faz o gesto com a mão. O silêncio de quando nos vimos a primeira vez atravessa a cozinha como um rio profundo. Por fim, os peixes na travessa, vamos dormir. Coisas prateadas espocam: somos noivo e noiva."

Gosto da leveza de Adélia em revelar o evangelho por meio da poesia. Palavras que anunciam o essencial para que o amor sobreviva. Poema que deveria ser lido em toda cerimônia matrimonial; bodas de prata e até nas bodas de Ouro - acompanhando os casais para que a lição nunca se perca.

Amor que é celebrado à beira da pia, do tanque, à mesa ou no silêncio do beijo ao desejarem bons sonhos. Amor esmiuçado a partir de pequenos gestos que acalentam o mais nobre sentimento.

A ação de Deus não substitui a responsabilidade do casal. Deus faz, mas conta com a vontade de cada um. Deus tece aquilo que não pode ser tecido pelo limite humano. E buscar o outro no milagre do hoje é tarefa que pousa sobre as mãos de quem a deseja.

Quer o casamento restaurado? Coloque em prática esse poema! A multiplicação dos peixes será acrescida de múltiplo sabor.

Amar talvez seja isso: olhar a pessoa amada e reconhecê-la como novidade constante - alguém que renovará o outro a partir de pequenos favores, olhares e delicadezas - gestos que não cabem nas palavras, por serem infinitos.

Há sabores que não moram na comida bem feita, nem na casa limpa e solitária. Sabores ancorados nos detalhes que o outro possui, e que só poderão ser tocados com a nossa fome de sermos, eternamente, noivos e noivas.

Deus é poesia.

Quando o dia insiste em retirar o sossego da minha alma, me refugio na casa da poesia - lugar preferido de Deus nas horas vagas.

Ao sorrir, Ele percebe a minha chegada e, feliz, se esconde nas entrelinhas dos verbos, utilizando-se das onomatopéias para me alarmar de sua presença. Não sei se me encanto com as linhas poéticas ou com o desejo de buscá-lo entre os sentidos que vão nascendo em mim.

Vez em quando ele se finge dormir entre elas. E pisco os olhos bem devagar para não acordá-lo na leitura que faço - um tropeço na vírgula causaria barulho. No entanto, ao me entreter com os versos que passam por mim em forma de vagões, avisto o trem fumegante à apitar sobre uma longa linha construída pelos suspiros do Pequeno.

No apito dos significados, a minha alma acelera e palpita de felicidade: é preciso encontrá-lo. Me pego sorrindo entre as palavras que amortecem as minhas dores, já esquecidas em algum canto daquelas páginas amareladas.

As palavras cochicham, e se exibem entre pontos e vírgulas, salto alto de pura exclamação! Enquanto eu, ao perceber o poema ao fim, reparo que entre as minhas próprias mãos, o pequeno se ajeita junto ao meu peito acelerado e quente, de tamanho amor.

E com os olhos banhados de emoção, cuidadosamente, retiro do seu cabelinho fino, um fiapo de ponto final.

Perdas.

Todas as estações do ano nos ensinam. Mas o outono é doutor em perdas e preparações. O sofrimento presente na vida humana se esbarra na casa da perda necessária. Conviver é perder.

Fé que não se renova, morre. Vida que não abriga o essencial hospedará: supérfluos e ilusões.

No verão, as árvores são preparadas para a próxima estação. Querendo ou não, elas são inseridas no mistério da natureza para sobreviverem e, assim, cumprirem com naturalidade a tarefa de perder o que já não mais a pertence.

Folhas que se vão para darem lugar às novas que brotarão - Jesus precisou dar a própria vida para que o plano do Pai fosse instaurado - Ele, de certa forma, também precisou desfazer do que possuíra para ganhar e fazer-nos vencedores. A perda de hoje, aponta para o ganho de amanhã.

Você pode me indagar: - "O que ganho com a morte de alguém estimado?" As respostas são inúmeras, não ousaria definí-las em propostas mansas. Mas adiantaria: a valorização da vida e da presença do outro, seriam as primeiras jóias a receberem uma nova lapidação dentro de você.

Grandes perdas nos oferecem ganhos múltiplos. Lições que nos farão melhores.

Não encare o vazio como possibilidade de ausência. O poeta Manoel de Barros já ensinara: ausência e vazios são fontes de enriquecimento.

"A mãe reparou que o menino

gostava mais do vazio do que do cheio.

Falava que os vazios são maiores

e até infinitos."

O outono é um caderno aberto à espera da nossa lição diária.

O silêncio e o milagre.

A vida é feita de palavras, mas também de silêncio. Quem fala muito, corre o risco de perder o ensinamento que, às vezes, se abriga nas frestas do tempo.

Reclamam de Deus, da ausência de sua voz e, em meio a lamentações vão procurá-lo em outros lugares. São pessoas que não compreenderam o cristianismo como sendo, a religião do silêncio necessário, e posteriormente como: pura graça de entendimento e visita.

Maria, a mãe de Jesus, amava-o e o acompanhava com o olhar. Ainda que o Filho estivesse à beira do praia, do mar ou entre os doutores da lei - bastava Jesus identificá-la no meio da multidão, para sentir-se amado e acompanhado.

A resposta é hóspede do silêncio.

Vivemos numa era em que a resposta precisa vir rápida, concisa e satisfatóriamente saciável. O mundo é assim, mas a fé não. Os templos deixaram de ser a casa de oração, silêncio e contemplação, para serem postos de troca - levo a lista do que preciso, e saio com os dias e horários para recebê-los. Depois, saem por aí, testemunhado aquilo que é visível e perece. Alma pequena, que se contenta com pequenos favores. É um deus projetado como uma máquina de coca-cola: coloco a moeda e a latinha cai.

Não medimos a nossa fé, a partir do que recebemos, mas do amor que nos alcança.

Deus se utiliza dos grandes poetas para ensinar a mais bela teologia:

"A vida de um ser humano, é impossível. O que vemos, é apenas milagre; salvo melhor raciocínio." Guimarães, o Rosa.

Se existe o silêncio, é porque o milagre já fora dado. E, enxergá-lo em meio a tanto barulho, pode ser impossível.

Presença necessária.

Era um dia ensolarado, daqueles em que a terra se consome de calor e apenas o sol domina o que consegue alcançar. Poeiras dormem ao chão, sob o silêncio dos pés que se abrigam à sombra das casas com suas prosas diversas.

Em Sicar, o Mestre se aproximara do poço de Jacó. E, fatigado, sentou-se à beira dele.

Entre o sol e pó, a poesia humana de Jesus tecera o poema do descanso e da observância. Ao olhar adiante, percebera uma mulher, que escolhera uma hora solitária do dia para apanhar um pouco de água.

Ao contemplá-la, percebera os panos no corpo e as deformações da alma. Sobre o palco-silêncio daquela hora do dia, desfez leis e revalidou o amor.

Podemos avistar o mundo e não encontrá-lo. Saber que existimos, mas não quem somos.

A partir de um breve diálogo, serviu-se da Ceia das Palavras ben-ditas,para que elas, suficientemente capazes, servissem ao Mestre e assim proclamasse o valor que aquela mulher possuíra.

Entre os acordes do vento, o tecido do tempo e as frestas secas daquela tarde, Ele reafirmara o seu lugar preferido: ao lado daquela terceira margem do Céu, disfarçada em camadas de dores e dissabores, à espera de alguém que ao olhá-la, revelasse: você vale à pena.

A presença sincera cessa a ausência e revela a vida esquecida em algum quarto escuro da nossa alma.

A companhia do Mestre a curou de uma vida povoada de ausências.

Bendito sejas o olhar demorado de Deus sobre a fina poesia do coração humano.

Lançamento!

O Blogaço lança 'Deus comigo', mais um blog de evangelização do portal catolicaco.com no comando de Rodrigo Rudi, professor e escritor, de Volta Redonda-RJ que trará Deus até você. Bem-vindo!